Pour le meilleur et pour le pire

On commémore l'holocauste.

Seulement à Montréal, on trouve près de 7000 survivants à l'horreur.

Sur recommendation, et grâce à un prêt à court terme, j'ai lu Au nom de tous les miens. C'est de Martin Gray. C'est atroce. On le lit en éloignant du bout des doigts les mots et en voulant saiger nos yeux. On veut se tordre. Et ne plus lire. Mais comme on sait que c'est vrai. Qu'il y a des monstres de galaxie entre la fiction et l'histoire, on la suit. La goûte par moment. Je la détestais. Et je ne croyais plus. C'était un acte de réconciliation et de conflits inconditionnels avec l'humain. Avec le monde.

Le monde. Avec ce qu'il a de plus beau. Ce qu'il recèle de plus extraordinaire: un homme, comme l'auteur. Il veut vivre. Pas comme tout le monde. Il le sent. Il n'est plus lui. Il devient une mémoire, un sanctuaire, une rivière de larmes, une grotte de souffrance, un balafré de vie.

Il voulait qu'on sache. Alors il nous la détaille: sa mémoire.