éperdu
Un couple, c'est un peu comme une bombe à retardement: ça va sauter, c'est sûr et, comme un explosif, on ne connaît pas d'avance l'ampleur de dégâts, ni le moment de l'explosion. Alors, est ce que ça vaut la peine: La douleur, les larmes et l'incroyable désastre cardiologique qui menace de nous envahir? Même si on sait, d'avance, que tout est sur le point de voler en petits morceaux et de nous lacérer le visage, on plonge. Enfin, beaucoup d'entre nous s'y lancent. Ils s'attachent pieds et poings; fidèles. Ligottés de haut en bas. Des lèvres aux mots.
Comment composer avec un être entièrement différent, et s'accorder, et s'entendre sur le même ton, alors qu'il y a milles et milles et encore plus de combinaisons possibles. Poser, pas à pas, des notes qui faussent les unes sur les autres. Apposer sur une partition immatériel les sons d'une mélodie discordante.
Et fausser ensemble, en disloquant un peu de nous même. Je sais rien.