À encadrer

Il y a une lourdeur dans les pas, qui se font laminer d'humidité. La peau frémit, en communiant avec les feuilles, les animaux, les visages qui sont proches, la peau s'aplanit de chair et frissonne en ondulant.

     L'orage. Tout près de l'eau. Et les gouttes qui commencent, et s'élancent des nuages, sans rien pour atténuer la vitesse d'approche. Elles dégringolent, fouillent la nuque, coulent sur les os du dos, glisse sur les chevilles, pétille les cils.

Juste avant l'averse, ce moment d'attente, plein à rabord d'excitation. Soudain, le verre se penche; un torrent d'eau. Seulement de l'eau, qui nous abreuve les sens qui savaient tout de cet éclat d'humeur du ciel, qui connaissaient et appréhendaient, avec douceur, ce sanglot aqueux et rayonnant.

Le talon enfoncé dans des tiges vertes qui se languissent de la prochaine goutte, qui sursautent et tressautent à son contact, qui chatouillent impunément la plante des pieds; il y a la rivière qui rit, à gorge déployée pour qu'on voit toute sa liberté jouir dans la pluie. Il y a des yeux, et les épaules mouillés d'un canot, d'un aviron, qui penche pour sourire.